O que há em mim é sobretudo cansaço
Álvaro de Campos
Perguntam-me como ando, como tenho passado, como me sinto ao acordar ou quando desligo as luzes para tentar dormir, perguntam-me coisas que não sei definir, não sei dizer, contar ou escrever....
Não sei como me sinto, como estou ou sequer quem eu sou...
Sou mais do que o que possam ver, mais do que imaginam que possa ser, mas sou também menos do que gostaria de ser.
São perguntas cuja resposta varia consoante o dia, o choro ou o riso com que acordo ou me deito.
Mas ando assim, sem vontade de nada, sem tempo para as coisas que me fazem ser "eu", faltam-me minutos e horas aos meus dias, faltam-me instantes de pausa.
Falta-me juízo, sim... isso é claro.
Sobra-me juízo, sim... embora não de uma forma tão clara.
Podia dizer que ando assim porque me faltas, mas nunca seria verdade. Não me faltas, não me sobras, estás como estás, na quantidade certa. Nos dias correctos em que combinamos. À hora certa por ti ou por mim marcada. Por isso, não me faltas, não é por ti.
Podia dizer tanta coisa, se tivesse tempo, vontade até... mas não me apetece. Anda farto de mim, cansado da imagem do espelho, do vulto da sombra em dias de sol, na imagem que fica nas fotografias que me tiram. Ando cansado... sim, acho que é isso! Cansado, cansado de tudo de todos, de nada e de ninguém. Ando cansado.
O que há em mim é sobretudo cansaço
Não disto nem daquilo,
Nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,
Cansaço.
A subtileza das sensações inúteis,
As paixões violentas por coisa nenhuma,
Os amores intensos por o suposto alguém.
Essas coisas todas -
Essas e o que faz falta nelas eternamente -;
Tudo isso faz um cansaço,
Este cansaço,
Cansaço.
Há sem dúvida quem ame o infinito,
Há sem dúvida quem deseje o impossível,
Há sem dúvida quem não queira nada -
Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:
Porque eu amo infinitamente o finito,
Porque eu desejo impossivelmente o possível,
Porque eu quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,
Ou até se não puder ser...
E o resultado?
Para eles a vida vivida ou sonhada,
Para eles o sonho sonhado ou vivido,
Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...
Para mim só um grande, um profundo,
E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,
Um supremíssimo cansaço.
Íssimo, íssimo. íssimo,
Cansaço...
Álvaro de Campos
Perguntam-me como ando, como tenho passado, como me sinto ao acordar ou quando desligo as luzes para tentar dormir, perguntam-me coisas que não sei definir, não sei dizer, contar ou escrever....
Não sei como me sinto, como estou ou sequer quem eu sou...
Sou mais do que o que possam ver, mais do que imaginam que possa ser, mas sou também menos do que gostaria de ser.
São perguntas cuja resposta varia consoante o dia, o choro ou o riso com que acordo ou me deito.
Mas ando assim, sem vontade de nada, sem tempo para as coisas que me fazem ser "eu", faltam-me minutos e horas aos meus dias, faltam-me instantes de pausa.
Falta-me juízo, sim... isso é claro.
Sobra-me juízo, sim... embora não de uma forma tão clara.
Podia dizer que ando assim porque me faltas, mas nunca seria verdade. Não me faltas, não me sobras, estás como estás, na quantidade certa. Nos dias correctos em que combinamos. À hora certa por ti ou por mim marcada. Por isso, não me faltas, não é por ti.
Podia dizer tanta coisa, se tivesse tempo, vontade até... mas não me apetece. Anda farto de mim, cansado da imagem do espelho, do vulto da sombra em dias de sol, na imagem que fica nas fotografias que me tiram. Ando cansado... sim, acho que é isso! Cansado, cansado de tudo de todos, de nada e de ninguém. Ando cansado.
Sem comentários:
Enviar um comentário